Quelle étrange et silencieuse jouissance
Quelle étrange et silencieuse jouissance : écrire, ciseler paisiblement, et sentir le gourd remous du sommeil qui va et vient — mais qui va tout recouvrir. La musique, les chansons de mon adolescence et de mes années passées. Toutes les histoires dont elles furent la vie. Je passe en elles comme au travers de lourdes vagues — qui me recouvrent et passent, puis s’en vont en ne laissant en guise d’odeur iodée qu’une calme mélancolie. Pour rien au monde je ne voudrais, dans ces moments là d’écriture exquise, ne pas être fait du millier de fragments que j’appelle mon « visage ». La force profonde qu’il faut pour écrire, comme ça. Indolent, indolent à soi-même et méditatif par-delà l’acte d’écrire — de la philosophie, de la poésie, de l’érotisme — de la vie . Je sens bien comme est sacré mon lien au sublime, mon propre instinct de l’infinité . Je lui souris, qu’elle existe ou non. Elle me fait fondre en larmes quand je l’imagine, dans la forme qu’elle prendra pour mes fils, revêtir...