Fugacité sans importance



Certes un reflets
de par-fins
On est ombres d’églises
dont les clochers couchés
Laissent à panser.

« Qu’est-ce qui cloche », je murmure
Ciel glacé, méprisant azur
Silence ment

« Étrangle-moi douce et ment »,
Murmure ma muse-mur — ou le mur de la muse ment.
« Fais en sorte que je ne veuille pas tout le temps »
Je la regarde en fermeture de ses yeux
Ses plaies humides et brûlantes
S’ouvrent pour moi
Sans me dire — sans me voir

Les en-clos, fermés,
de ses ensangletements
Étranglements
Pensées — « mens,
Mens-moi », me dit-elle,
« mords,
Mort-moi » gémit-elle
« meurs pour moi ».

Mais certains reflètent
deux parfums
Où l’ombre et chemin des églises
sont les enclos de nos couchers
De lune.


21/01/23

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